Stipt

Het terras zit vol. Het duurt even voor ik mijn halve liter bière a la pression heb bemachtigd. Een gitarist en een zangeres zingen afwisselend Spaanse, Franse en Engelse nummers. Het is warm, gezellig en naast me zwiert zijn lichaam zittend in de rolstoel alle kanten op. We zijn samen hierheen gegaan, een mannenactiviteit. We genieten.
Het huisje dat we gehuurd hebben, geeft toegang tot de faciliteiten van de camping. Dus ook dit optreden.
‘Morgen wordt je zestien, het is vakantie, dus we kunnen wel even blijven.’
‘Ok,’ antwoordt hij.
Dit wordt een mooie avond.
‘Papa, hoe laat is het,’
‘Bijna negen uur.’
‘Ik ben moe, gaan we naar huis?’
Zoals altijd ligt hij precies om negen uur in bed.